Sentada na frente do Word, escrevo...

Ando meio carente...e quem não tá?

Tenho fingido não sentir o que sinto, sentindo o que finjo...e quem não finge?

Desejo da vida muito mais do que o que ela pode me dar...quem nunca?

Todo dia, criando expectativas das horas...e se assim não for, como fazê-las acontecer?

Talvez eu tenha desenvolvido desejos que não cabem só a mim satisfazer...acho até que faço minha parte. Mas quem nunca esperou e se frustrou? Não fosse o enorme tropeço que é esbarrar no limite do outro, saberia eu por onde andar?

Sei que bom mesmo é não sabê-lo. Sei que a gente só caminha porque não sabe onde vai dar...mas sei que nem sempre vai dar pra se atirar no escuro, porque os sustos podem ser fatais.

Por isso, a gente insiste em tropeçar.

Eu sou as coisas. Melhor seria está-las. Mas sou e isso não sei fingir. Contraditória. E quem não é?

Eu sou o que me atravessa. Calmaria ou angústia. Medo ou esperança. E sou muito. Mas queria mesmo era estar. E quem não gostaria?

Tem aquela pessoa que eu gostaria de envolver em um abraço longo, quase infinito. Tem aquela que eu queria ter do meu lado sempre. Tem aquela que me faz querer correr o mundo todo. Tem aquela que concentra uma parte grande da minha admiração e da minha vontade de ser como ela quando crescer. Tem aquela que atrai os meus instintos mais sacanas. Tem aquela que eu imortalizaria em uma escultura. Tenho desejo pra cada pessoa e pessoa pra cada desejo. Quem não tem?

No fim, sou tão normal. Meramente mortal. Partilho do que todo mundo faz, do que todo mundo sente e quer. Não sou melhor nem pior que ninguém.

Minhas necessidades não são maiores do que as de outra pessoa. Falta o que pra dividi-las já que sozinha não quero/posso estar? Como ninguém pode, como ninguém quer.

Como você.

Ei, você cheio de manha, com as veias pulsando testosterona, presta atenção!

Se é de hormônio que você se gaba, temos dois. Exalamos feminilidade e não estou falando do perfume de rosa ou da maquiagem, que ao fim da noite provavelmente não terá vestígios. Tô falando de ser fêmea, de levar no corpo o desejo do mundo todo, tantas vezes a nós negado; fêmea que se embriaga na primeira nota de um blues, desce até o chão num funk, faz faceirice num samba, em cima de um salto ou sobre pés descalços, e se apropria do tempo em um canto, desafinado, que seja.

Tô falando de mulher com alça do sutiã à mostra, quiçá com as bochechas da bunda desnudas, e com aquela velha mania e nova desinibição de tirar a calcinha do meio das bandas, ali, no meio de todo mundo. Pode ser com uma saia rodada, ou um vestido curto, essa mulher que transborda a noite, que pensa e que não mais cala, carrega no peito a ilusão de ser compreendida, de ser lida. Ela só deseja estar alcançável por sua humanidade, ser tocada como gente, abraçada como vida, querida pelo sangue que lhe mantém firme no sonho e na luta. Não a reduza a um suculento pedaço de carne pronto pra ser atacado.

Você, tão cheio de si, com essa mania de querer ter, não enxerga, mas ela tem vontade própria. Ela quer escolher quem beijar, com quantos ficar, pra quem dar e com quem conversar, exatamente como você o faz. Ela sabe que pode olhar pro lado e desejar, como também pode olhar e se desagradar, exatamente como você o faz. Não se irrite, não é marra. Ela só segue o corpo, como você o faz. E sim, pode ser marra. Ela não quer lhe pegar, como você tantas vezes preferiu não fazer.

Não se ourice demais se ela lhe apertar forte ou lhe enroscar as pernas. Pode ser só um jeito carinhoso/assanhado de lhe dar um oi. Não necessariamente significa um “sim” no fim da noite ou que você possa grudar, lhe alisando a pele como se fosse roupa nova. Na maioria das vezes, ela também vai preferir ficar solta e ter o vento como seu melhor toque. Também não se choque se ela não tiver mais nos dedos a conta dos corpos com que se atracou. Ela tem curiosidade dos beijos, dos gostos e dos jeitos, como você também tem.

Se ela tá avulsa, solteira, de mãos vazias, não leia: “tá disponível!” Ela não é um reservatório de cantadas, tampouco uma caça. A disponibilidade dela vai depender do que seu corpo comunicar. Sabe, mais inteligente mesmo é dialogar, seja por palavras, seja por gestos, seja por olhar...não ultrapasse a linha do “posso agarrar” sem andar pela linha do “tá afim?”.

Não se assuste se ela lhe encara ou se lhe sussurra, ou se no envolvimento, ela lhe agarra o pescoço e lhe beija os lábios ou outra parte qualquer. Ela não é puta ou “fácil”! Só não se priva, nem refreia seus instintos se eles lhe levarão onde ela quer, exatamente como você procede. Nem ache que ela estará ali sempre paciente, na espreita dos seus movimentos. Ela saberá avançar, é só você lhe permitir fazer. Você, com sua “macheza”, que acha que sempre sabe em que terreno está pisando, rotulando e padronizando condutas, separando as santas, que precisam ser cortejadas, e as vadias, que gritam por ser abordadas; as fáceis, que só precisam ser apalpadas, das difíceis, que precisam de um festival de lábia... Quanta asneira! Permita-me apenas dizer que uma mulher não tem porque dificultar se ela também quiser ficar, a não ser que seja charme que ela ache interessante jogar. E tenha a certeza que ao “facilitar”, ela pensava no prazer dela, não no seu ego masculino infantil.

É que você segue uma dinâmica tão violenta, regida pelo enrijecimento do seu queridinho entre suas pernas...mal sabe que entre as dela corre um mundo de segredos, que ela revelará pra si, quem sabe pras amigas, aquelas com a cabeça tão livre quanto a dela...Se você fosse um pouquinho menos patético e fálico, conheceria esse segredos e provavelmente faria bom proveito, junto dela. Essa violência que nos tira a fala, que nos suprime a ousadia, que nos arranca a coragem, que diariamente nos impele ao auto-enfretamento, doloroso e contraditoriamente calado, não lhe permite perceber: ela pode querer sexo, e só sexo, como você também quer. Ela só não quer ser deixada na fila de espera, com senha marcada pra quando bem lhe aprouver.

Não pense que ela também não tem seus vários/outros alvos. Ou que ela também não saberá lhe deixar esperando um telefonema no dia seguinte. Ela preza pelo nascer do sol coroado por seu espelho, com um sorriso nele refletido de quem lembra: “Foi bom. Tô pronta pro dia, tô pronta pra outra.”.

Você e esse péssimo hábito de se camuflar nas situações, em nome de seus interesses penianos, descartando a companhia de uma fêmea legal, ocultando seus rastros, silenciando sua existência diante de outra fêmea, achando que ela comprometeria suas aventuras...No máximo, ela lhe sorriria, fumaria um cigarro, degustaria uma bebida e dançaria, sozinha ou acompanhada. E quando você acha que a mudez dela não quer dizer nada, pode querer dizer tanto...ela cala talvez porque não lhe foi dada a palavra. Mas ela gritará...ô, se gritará! Com os pulmões, produzindo eco, abrindo os braços, dançando...

Entenda: ela tem querências, como você também tem. Se você quer a liberdade, de escolha, de prática, de fala, de pensamento, ela também quer. Se é de desprendimento que você sente falta, ela também o reivindica. Se você não nega seu corpo, ela também assim o faz. Se a noite acabou, não significa que ela queira o dia também. Mas se a noite pode se repetir, porque não, se os sentidos assim reclamarem? Isso não implica amarra, comprometimento... é só um lance, com direito replay. Nada disso faz dela menos mulher, de forma inversamente proporcional ao que te faz mais homem. São desejos humanos, inerentes ao corpo e à vida. Falta-lhe enxergar que enquanto ela foi roubada, subtraída, você foi contemplado, beneficiado. Às vezes, você enxerga, mas covardemente, se aproveita. Ou, às cegas, de tão mal-acostumado, negligencia.

Essa mulher só quer sorrir. Levar da vida o gosto do prazer e a certeza do amar. Respeito, admiração, carinho, sonhos...ela também quer carregar. Ela quer a voz, a vez, o caminhar, sem dedos ou armas apontados no seu nariz, dizendo-lhe o que fazer, como viver, o que usar. Ela quer o direito de seguir, sem repressão, amargura ou determinações. Ela quer do mundo só o seu existir, exatamente como você o faz...

Céu-Mar

Feeling the blues
Na brisa azul
Delicadeza azul
Num balanço envolvente
Feeling blue.

Na voz suave
No toque da pele
No vento azul
Feeling blue?

Na melodia das notas
simples notas.
Paz de espírito
Brisa da respiração
Do corpo que chora o vento azul
Feeling the blues.

arianamente irrepreensível.

desde muito criança aprendi que fantasiar deixa um gosto de frustração na boca e um cheiro de vontade abafada na pele. quer dizer, aprendi?

fato é que o tempo passa, o corpo dá seus sinais de desgaste e você continua ali, fantasiando. por essas e outras, sinto raiva da paciência, da ponderação e da razão que não se casa com a emoção. não admito que me peçam calma depois de 24 anos de voltas em círculos.

tenho pressa. e não é por medo da morte não. é por medo da vida. da vida que perde encanto quando a gente olha pra trás e vê que não fez nem décima parte do que se planejou ou sonhou ou fantasiou fazer.

eu quero mesmo é ver gente. sentir seus cheiros, de perfume, de cerveja, de pele, de cigarro, de noite. quero ficar numa corda bamba, tentado me equilibrar com algumas incontáveis doses de álcool nas veias. quero não ter hora pra voltar, perder as chaves em algum lugar e acordar com minhas sandálias nas mãos. quero nem saber que dia é e ouvir histórias absurdas da noite passada até não mais duvidar do tanto de bem que a embriaguez me faz. antes, quero uma embriaguez compartilhada, sentida, celebrada, nua, excitada, gozada, orgástica, e de novo, e de novo e de novo.

quero carregar na roupa as marcas do despudor e ver o sol nascer no meio da rua, no topo do prédio mais alto da cidade, ou no banco da praça onde vagabundamente deitei meu deleite de alma sedenta de corpos. eu prefiro a vadiagem da liberdade ao choro desolado do nome de moça, menina ou mulher que, atemporalmente, me foi tatuado. eu quero, no vento da noite, esparramar desejos, na pele colecionar beijos, nos dedos inquietos conduzir a rendição, nos pés bêbados perfazer os passos trôpegos do descontrole e do prazer.

quero da ressaca só a saudade. do espelho, o reflexo da libertinagem. da alma, a leveza. dos sorrisos, a multiplicação. da vida, o sabor de ser gente, de mente, de pele, de hormônio e carne, que se entrega e se enrijece e dança e se desgoverna.

das minhas querências sobra nem o medo da repressão. sobra é o desprezo pela censura e pela decepção da espera. quero mais não.é preciso peito pra encarar a solidão e ganhar a briga. tenho dois. além da vontade irresistível de ser do mundo, de recuperar do tempo o que meu corpo chama de meu.

eu quero tudo. eu quero muito. e eu quero agora.

Quem sou eu no jogo do bicho?

Prazer!

Sou Juliana, aquela que desceria uma caixa de cerveja se tivesse dinheiro e que quer sambar sim! Principalmente se for na cara do capitalismo, ao som de Chico Buarque e no ritmo da liberdade.

Drama é meu segundo nome; fundo do poço é o meu limite e vontade eu nunca estou pronta pra passar.

Status permanentes: ousando sair da cápsula; desenquadrando-me; desmuralizando-me e sendo redundante.

Sou tantas que mal consigo me distinguir. (Martha Medeiros)

Eu sou uma farsa.

Tragicomédia grega.

Um drama. Uma trama.

Ode aos desesperados.

Um canto abafado.

Um eco qualquer no vazio.

Alma marginal.

Muitas vezes, um cansaço psicológico.

Outras tantas, uma fadiga física

Além de um punhado de inquietações,

Questionamentos e lamentações.

Sou apenas um insistente sopro de vida.

esquisofrenicamente existente. tragicamente sensível. torpemente fugaz. bebadamente alegre. ininterruptamente criança. financeiramente falida. desastrosamente besta.

phd na arte de chorar. sei de pouco um tudo.

Um ponto; um segmento de reta - numericamente traduzido numa dízima periódica - entre as agonias e as alegrias de estar, sob a égide de “A Insustentável Leveza do Ser”, de Kundera.

Sou uma pessoa que pretendeu pôr em palavras um mundo ininteligível e um mundo impalpável. Sobretudo uma pessoa cujo coração bate de alegria levíssima quando consegue em uma frase dizer alguma coisa sobre a vida humana ou animal. (C.Lispector)

Eu canto porque o instante existe e a minha vida está completa. Não sou alegre nem sou triste: sou poeta. Sei que canto. E a canção é tudo. Tem sangue eterno e asa ritmada. E um dia sei que estarei mudo: - mais nada. (Cecília Meirelles)

A poesia me desbrava.

As coisas muito claras me noturnam.

Meu fado é de não entender quase tudo.

Sobre o nada eu tenho profundidades.

(Manoel de Barros)

A verdade é que

Eu sempre pensei que adoraria viver perto do mar

Viajar o mundo todo sozinho

E viver da forma mais simples

Eu não tenho idéia do que aconteceu com esse sonho

Porque não há mais nada aqui para me impedir

(Dido)

Essa moça aqui? “She’ll do crazy things on lonely occasions.” (Janis Joplin). Ela é a sensibilidade de alguém que não entende o que veio fazer nessa vida, mas vive. ela dança a coreografia de seus sentimentos. (Caio F. de Abreu)

Mas, se a minha vida está para alugar

E eu não aprendo a comprá-la

Então, eu não mereço nada mais do que tenho

Porque nada do que eu tenho é verdadeiramente meu

(Dido)

É que "eu não sou as coisas (leia-se, instituições; institutos ou o instituído) e me revolto". Além disso, meu coração sempre me diz que a indignação é o princípio para a transformação.

E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.” (C. Lispector)

I’m just a love machine or a runaway in trouble.

Um animal sentimental, que só consegue o equilíbrio cortejando a insanidade.

Quero saber, entre todas aquelas que eu sou, quem é a chefe, quem manda dentro de mim. (Martha Medeiros)

I Told you, I was trouble. (Amy Winehouse)

Esse texto é o resultado da soma de várias tentativas de auto-definição ao longo de anos, recolhidas de redes sociais das quais fiz/faço parte. Umas vezes escrevi, outras tantas me encontrei nas frases de outros autores. Certo é que, na ânsia de me definir, as palavras se fizeram contraditórias e limitadas, como todo ser humano o é. 

Observação: cada parágrafo (ou seqüencia de versos seguidos) corresponde a um momento da vida que tentei me enquadrar em léxicos.

Carta aberta aos amigos.

Amigos;

Eu venho aqui abrir esse peito que anda meio conturbado com tanta reviravolta. Eu venho ser honesta, ser a Ju que ama ser assim por vocês alcunhada por que acredita que conquistou esse carinho tão claro nessa sílaba. Vim pedir um pouco mais de arrego, mais do que já peço todo dia, querendo forçar minha presença perto da de vocês. É que é um conforto de alma, sabem? Imaginem uma pessoa recém chegada em uma cidade, onde nunca pisara, e quando ouve aquela música da banda preferida passando na rádio do boteco da esquina sente um arrepio na alma. Pois é. Um conforto de alma, que nos últimos tempos só encontro na existência de vocês.

Por mim, a gente se abraçava no meio do parque mais bonito do planeta, posando pra fotos em frente ao córrego, naquela luz inebriante do pôr-do-sol. A foto pra levar pro resto da vida. Pra mostrar pros filhos e dizer: esses aqui são, cada um, pedaços de mim. Mamãe cresceu porque viveu os melhores anos aí, nesse retrato atemporal. Mas já que essa foto me parece no mínimo desafiadora, nesses tempos de adultice que não nos deixam ter meninices, vou abraçando cada um, permitindo que fique um pouco de mim também nas suas vidas.

Mas sabem o que é? É um mundo novo pra mim, que tava ali no canto, vendo-o girar. Não que eu não vivesse. Eu vivi. Do ponto de vista das minhas idealizações, tive as vidas mais bonitas que uma garota de 17 pra mulher (?) de 24 poderia ter. Eu não posso negar que sou fruto da minha geração. Essa dos sonhos cor de rosa, da agenda, caneta, parede do quarto e músicas cor de rosa. Mas sou também filha da minha mãe e proveniente dos Marreiros do Maranhão, onde muitos deles ainda nem têm água encanada e nem sabem o que é chão de cimento. Sou amiga de vocês, e conhecendo vocês como acho que cês se conhecem, isso diz muita coisa. Mas confesso: cês me abrem umas paisagens novas, com cheiros novos, com posturas e desejos novos...como eu fico no meio dessa coisa toda?

Eu tinha essa mania de grandes amores, e grandes entregas, e grandes histórias, e grandes superações...meu coração ficou maior com tantas experiências grandes que o peito nem soube mais abarcar. Ainda hoje tá em conflito, querendo imprensar a bomba de sangue e suas batidas fortes de emoção. Mas minhas velhas manias hoje são velhas. Quero viver muito em um curto espaço de tempo, talvez naquele que caiba uma respiração. E quero depois abrir meus braços pra sentir o vento e gritar até ecoar: o mundo é meu canto de existência, minha oficina de bem querer. As pessoas hoje são, mais do que antes, imensos reservatórios de saber, de ser e de amor, com suas cores, roupas, colares, mochilas, risadas, lágrimas, falas...elas são meu fim. Cês sabem do que eu tô falando, não sabem?

Mas isso do meu coração se engrandecer me deixou vazios grandes também. Cada espaço, do tamanho desse Piauí vibrante! Preciso ressaltar que esses meus grandes amores eram também grandes amigos, dos melhores que já tive. A levar em consideração a porção gigantesca que vocês, amigos, ocupam no meu miocárdio, já se pode imaginar o que eles representavam na minha vidinha de expectadora de antes. Eles se foram, levando consigo a materialidade considerável que me preenchia. A idéia era que a liberdade se apossasse desses vazios.

Liberdade. É disso que eu tô tentando falar o tempo todo. Tanta coisa cabe nessa palavra, inclusive as escolhas. Veio tudo assim, de supetão, junto com as coisas novas que cês me mostraram. Só se esqueceram de me avisar (não vocês, mas o mundo) que liberdade é construção, processo necessariamente atravessado pelas dúvidas, pelas perdas, pela dor. Sabem, eu ando chorando calada, ando reprimindo meus olhos, pra eles não me obrigarem a ir ao banheiro no meio da noite, atrás de lencinhos ou de uma boa jorrada de água no rosto. Eu sei que cês me amam sorrindo, falando besteira, sendo forte. Mas eu acho que cês sabem que eu não sou um carvalho, indubitavelmente resistente. Preciso que as células que correspondem a esses pedacinhos que são vocês na minha alma reajam, segurem o tranco do meu lado.

Eu seria egoísta se fizesse de conta que vocês não têm fraquezas e insalubridades (aliás, porque tanto sal nesses caminhos nossos, se a gente é mais doce que rapadura?). É por isso que a minha roupa preferida pra ir ao encontro de vocês é meu melhor sorriso (desculpem-me se ele nem é tão bonito assim, mas é o melhor que tenho.). Mas eu sou a Ju, aquela que foi pintada no mundo como frágil. Eu fui pintada, mas eu nem sei até que ponto essas tintas não têm meus pigmentos naturais e o preto dos meus cabelos.

Eu tenho papai, que além de me dar todas as garantias que uma filha precisa ter nessa vida, também sabe me enxergar como a caçula e de vez em quando mexe no meu cabelo e me fala com uma voz de criança. Tenho meu irmão, que me trata como a fiel escudeira e de vez em quando me faz uns agrados típicos de pai mão aberta, todo permissivo. Tenho vocês, que são todo o resto, que compreende serem minhas mães, irmãos, filhos. A vida se movimenta por vocês e com vocês. Nada nas quatro paredes desse quarto faz qualquer sentido, se não partir e chegar até vocês. Desculpem a invasão, desculpem querer vê-los e ouvi-los tanto! Mas é que vocês são esse território que eu desbravei/desbravo; meu espaço de conforto, aquele do encontro das almas, no momento do abraço ou das cantorias das vozes que, desafinadamente, cantam a mesma música, ou dos corpos que bebem da mesma cerveja ou das bocas que riem das mesmas piadas, internas ou não.

Não me falta é gratidão, por cada história de suas vidas compartilhadas (eu me sinto grande, de confiança, de energia positiva), pois elas me aproximam de vocês, de seus íntimos; me fazem torcer e vivê-las como se fossem minhas; me fazem viva. Sustentem isso, eu imploro!

Vocês sabem quem são, o que são, como são, pra quê nomes, não é mesmo? Identifiquem-se pelos momentos que dividimos uns com os outros e nos somamos. Obrigada pelas leituras, vídeos, links, piadas, escadas, Vaninhas, Vinis e Caneleiros, Tio Espeto e Luís Filhos, CDs, roupas, perfumes, lágrimas, beijos, apertos, bate-cabelos, lutas, caminhadas, chocolates, noites, quartos, mãos, ouvidos, filmes, blogs, shows, Mercearias, viagens, dinheiro, lanches, filés com fritas ou somente fritas, sonhos, palavras, esforços, livros, infâncias, adolescências, reuniões, pautas, ídolos, diários, dias, produções, vitórias, derrotas, vidas compartilhad@s. Mas peço, não se acanhem de compartilhá-l@s mais!

Sou múltipla porque assim vocês me fizeram. Não há nada de que me orgulhe mais do que ser esses muitos, porque só assim posso comungar do sabor da liberdade que vocês tanto contribuem pra que eu alcance e lute por. Amo vocês e seus abraços e só peço a Deus que nunca me prive disso. Amém!

Uma mancha a menos no espelho.

Faz um tempo eu venho tentando escrever algo simples e significativo, no qual eu possa me identificar. Percebi, nesta empreitada, que identificação é um processo longo e constante de auto-descoberta. Eu escrevo. Zilhões de motivos pra isso. Mas rebobinando o VHS da minha caminhada neste planeta, sempre escrevi pra me descobrir. Provas maiores são este blog e minhas agendas, que até no silêncio das não postagens e das páginas em branco querem dizer algo sobre mim.

Ora, porque este blog? Porque Crisálida? Alguns (bons) anos atrás, eu sabia que ser adulto implicava ser muitos. Imaginava que haveria um longo caminho pra desenvolver esses muitos eus. É. Aquele caminho que imaginei estava mais pra tempo. E o tempo é hoje. Todo dia. Mas escrevendo, percebo que o caminho ainda está sendo caminhado. Todo dia. Por mais que hoje eu seja filha, irmã, sobrinha e prima (meio de longe), amiga (meio capenga), afilhada (meio saudosa), tia de reforço do João Pedro, tuiteira, louca por filmes e Supernatural, amante de música que se conecte ao meu espírito, bacharela, sujeito político, cidadã da América-Latina-do Sul, do Brasil, do nordeste, do Piauí, de Teresina e do mundo (ufa!), Yes, baby, I’m on a highway! E essa estrada está ai, em cada eu que faz parte de mim. Tudo o que tenho dito/escrito é parte dessa dinâmica. Então, finalmente, descobri que ser é uma seqüência de vários estar’s. Daí porque a minha tentativa descrita na primeira frase destes escritos restou frustrada: venho estando mais que sendo. Estou para, quem sabe um dia, ser.

Meu grito de Eureka! que ora descrevo veio da leitura de um post do blog de uma querida amiga que hoje completa 41 anos de uma vida bem vivida. Ela é, embora ainda possa estar. Tendo a gostar de pessoas que sabem quem são a partir do que acreditam e do que fazem pelo que acreditam e não a partir do que não gostam. Eu costumo enumerar desejos, lacunas e perspectivas quando se trata de auto-definição. Se parar pra pensar (como hoje faço), me desenho pelo vazio, não-palpável, pelo que pode estar por vir. É aí, estrategicamente, que reside a função primordial deste blog: espaço onde ocupo esses vazios, onde estou, da forma que não sei estar em outros espaços. Eu acho que somos mais nós quando nos libertamos, quando não há restrições ou intimidações. Aqui estou, construindo ser. A propósito, o nome do blog nunca fora tão verossimilhante como o é agora, com toda esta epifania: crisálida, fase de transição da lagarta para a borboleta, ainda envolta numa casca na eminência do rompimento.

Touché! Não posso, mediante o exposto, sentir-me egocêntrica por gritar, neste espaço, palavras que só convergem a mim. Trata-se de um pressuposto de auto-descoberta, sem a qual qualquer manifestação no que tange o outro perde o sentido. É preciso se implicar pra criticar, se expressar e se posicionar. É preciso se conhecer, portanto, minimamente ser (estar), para se implicar. O resto é mais um tanto de vazio no olho do nada. Alcanço aqui dois pontos superados: expiar o fantasma do umbiguismo, que sempre me atormentou pela necessidade deste blog e dar um (pequeno) passo à frente na busca pela minha identidade, perdida, camuflada ou sufocada em algum momento das minhas 24 voltas completas ao Sol.

Entretanto, é preciso que se tome nota de que o estar tem suas variantes e também suas constantes. As variantes são elementos que explicam a própria razão de ser do estar. As constantes são mais uma prova de que ser (estar) humano é estar em contradição. E a verdade é que não encontro grandes dificuldades em enumerar os valores de x da minha reta: tristeza, a dor do mundo, medo e as palavras.

Esses sempre foram os grandes determinantes de meus passos, recuos e inércias. Sempre se completaram ou de alguma forma se relacionaram. Para ilustrar um exemplo disso, quando eu era criança, diante da reiterada tristeza que me arrebatava, seja pela solidão, seja pela não identificação com as coisas e pessoas ao meu redor (eu sempre soube do que eu não gostava), costumava repetir a mim mesma em pensamento, como se um disco ralado fosse, que tudo ia melhorar e que eu só precisava me concentrar em pensamentos positivos e imagens bonitas, como o céu azul, as crianças brincando no parque e os passarinhos cantando. Na verdade, era uma imagem só, muito fixa e tão clara que quase podia tocar, chegando mesmo a sentir. Mas quando abria os olhos encharcados de lágrimas, sabia que se tratava de uma fantasia e me revoltava: eu nunca vi um parque verde, cheio de crianças brincando e com passarinhos cantando na minha infância, a não ser nos livros e nos filmes. Era onde a dor do mundo me consumia e o medo da solidão redobrava. Era onde as palavras dos livros e as rabiscadas pelas minhas canetas ou mesmo as que não ultrapassavam a linha da imaginação me salvavam heroicamente. Escrever era não sofrer, não morrer, não estar só. Era me libertar de mim.

E, num desses estados, registro: como parte do meu ser, escrever (com as mãos ou com a mente) é meu lugar, estando eu, ou sendo. Na tristeza, na dor do mundo e pra vencer o medo, palavras sempre serão minha maior arma para que estando, eu seja e para que sendo, esteja. O meu rompimento com a casca que caracteriza a crisálida é contínuo estar que, por meio de palavras, almeja ser. E viva a auto-descoberta!

Publicizando.

Algumas linhas de introdução...

Engraçado como nos enxergamos em constantes contradições e incoerências. Há algum tempo eu não abriria mão de uma boa e velha agenda-diário, com frases e versos tirados de um texto maior qualquer que muito ilustrasse minhas fases e momentos, sem esquecer, é claro, dos enfeites artesanalmente elaborados com minhas canetas coloridas. Hoje abro meu notebook para escrever linhas de minha própria autoria com o objetivo de registrar notas pessoais.

Contradição Nº 1: sempre gostei do cheiro do papel e de minhas canetas coloridas bem mais do que da luz forte do computador e das tecnologias modernas. Aliás, me sinto analógica na era digital, mas, impelida pela necessidade de expandir meus horizontes, me vejo bem dependente da internet.

Contradição Nº 2: lia agora a pouco um livro de auto-ajuda intitulado Você pode ser feliz sem ser perfeita e repetia a mim mesma como é pungente a necessidade de solvermos nossos problemas diários e, diante dessas necessidades, como recorremos a qualquer tipo de recurso, mesmo àqueles que muitos mais nos ludibriam do que efetivamente transformam nossos caos internos em tranqüilidade. Ah, repetia a mim mesma também como detesto respostas prontas no melhor estilo “Seus problemas acabaram!”. Todos reflexos da vida moderna. E, fazendo jus a contradição que pontua este parágrafo, cá estou eu desabafando (com o auxílio do Word e através de um blog) minhas pequenas epifanias cotidianas.

Mas, para além destas e de tantas outras contradições por mim já incorporadas, tenho surtos de escrita. Uma vontade quase que inconsciente e momentânea de escrever para expressar minhas inquietações e partilhá-las com o mundo. Sou uma pessoa, ser humano, e como tal, preciso de sociabilidade, de troca, de interação, ainda que prejudicadas pela distância entre os corpos e pela inviabilidade física de fixar meus olhos nos olhos de meu interlocutor. E, nesse aspecto, continuo achando que a modernidade muito mais errou que acertou, apesar de as redes sociais cumprirem seus papéis de “encurtar” tais distâncias. Pois bem. Eis aqui um de meus surtos, que vem com o intuito de deflagrar um momento completamente novo na minha história e, portanto, gritando pra ser registrado.

A propósito de documentar experiências inéditas, percebo que nunca o tinha feito antes. Vivemos e crescemos a partir desses fatos, que podem ser grandes ou pequenos, mas novos e, uma vez vividos, logo serão velhos e saberemos (espera-se) como lidar com eles quando se repetirem. Assim foi com a morte, quando se manifestou da primeira vez tão próxima a mim e hoje, ainda dolorosamente, não me é mais estranha. Na ocasião da proximidade da morte com a minha vida, não registrei de nenhuma forma como eu a sentia e encarava, de modo que não posso perceber de maneira mais clara como evoluí (se é que evoluí), como enfrentei a dor e se há diferenças no que penso e sinto hoje. Agora o que venho a tomar nota nos presentes escritos é algo igualmente grande em importância, dada a reviravolta capaz de me causar, e opostamente leve.

Enfim, as confissões de uma bacharela.

Sim. Opostamente! Falo de minha formatura e da conclusão de um ciclo e início de uma nova etapa. Nova mesmo. Não porque seja um recomeço (que pra mim não o é, pois dessa forma não seria nova), mas porque é totalmente diferente de tudo o que já vivi antes. Muito mais diferente do que foi o ensino médio do fundamental ou mesmo o ensino superior do ensino médio. Embora sejam fases distintas e a Universidade me tenha sido uma verdadeira escola de desafios e de experiências intensas, bases do que hoje sou e desejo ser /fazer, o momento atual é de quebra da minha rotina. Uma ruptura rápida e violenta com todas as práticas que desempenhava até então. Apesar de toda a precariedade da instituição pública em que logrei o grau de bacharela e da questionável lógica de ensino que em nada me contemplava, é inegável que antes eu tinha uma profissão e ocupava um espaço: eu era estudante, e nos últimos cinco anos, aluna da Universidade Estadual do Piauí. Como tal, a mim correspondia um lugar de fala, uma categoria, um espaço de luta e uma vaga na sala de aula ou em qualquer atividade desenvolvida pelo corpo discente desta instituição.

Mas porque tal acontecimento é “opostamente leve” à morte? Você pode estar se perguntando. Não pareço ter motivos para estar leve, haja vista que saí de um lugar para o nada. Não tenho categoria, nem vaga. Não represento, com minha fala, os anseios de ninguém a não ser os meus e nem tenho compromissos marcados, horários a serem cumpridos ou atividades a serem executadas em prazos determinados. Meu lugar sou eu, meus hábitos diários, meus planos e, para ser bem sincera, minha bagunça e minha atual incapacidade de dar iniciativas a meus passos. Elaborei para esse momento inédito de minha vida uma lista de afazeres necessários e de procedimentos urgentes para encaminhar - pequenas e grandes coisas que adiei por acreditar que somente agora teria tempo e disposição para cumprir. Mas meu corpo não tem atendido à minha vontade e anda bem dissonante da mente. Sem falar nas expectativas sociais e particulares sobre os possíveis rumos em que o meu diploma pode se transmutar.

Então porque “leve”? Você insiste em indagar. Posso ser uma exceção à regra, mas me sinto verdadeiramente leve nesse momento de possíveis incertezas e vazios. Não me sinto culpada ou pior pela minha leveza. E testemunho que ela é exatamente como eu esperava que fosse. Ao contrário do que possa parecer, minha leveza não faz de mim uma irresponsável incorrigível, mas somente traduz o que tanto desejei para meu espírito ao fim da jornada acadêmica. A leveza de que falo ganha para mim a conotação de serenidade. Em um mundo onde as pessoas têm muita pressa, comigo talvez não seja tão diferente: também desejo estabilidade, dinheiro certo ao fim de cada mês. Além disso, minha independência é tudo de que preciso para viabilizar a concretização de outros planos, maiores e melhores. Porém a minha pressa não é maior do que meus sonhos. Para buscar sonhos, há que se ter paciência. E meus sonhos exigem uma realização construída, batalhada, conquistada. Antes da pressa, preciso de dedicação, determinação e persistência, porque estou certa de que não sonho pouco e nem baixo.

Não consigo interpretar o presente momento como incerto ou olhar para mim e enxergar uma desempregada. Minha leveza (ou serenidade) me transporta para um ponto inicial. Um ponto de onde devo partir para alguma direção, que não me parece obscura. Acho que sei o que quero e por onde devo ir. Então, sou alguém com perspectivas, não com expectativas que poderiam ser frustradas por não ter um emprego à vista; alguém que vislumbra possibilidades e que acredita que é possível alcançá-las, mesmo que não sejam concretas neste exato momento. Alguém que começa a pôr seus pés e cara no mundo, sabendo que esta é uma fase transitória. Creio que esse seja o momento de lutar com foco pelos espaços que devo ocupar, mas é, sobretudo, um momento para refletir sobre meus passos e iniciar a organização do tempo, do organismo e das atividades que há tanto espera por mim.

Onze dias atrás eu ainda pulava e gritava de felicidade no baile de formatura da minha turma. Agora, tudo que consigo fazer é ouvir o silêncio da calmaria dos meus dias e perceber a força dos meus pensamentos em torno dos meus objetivos. Fica a saudade dos meus amigos queridos e “artesãos de um novo direito”, a vontade de fazer valer à pena todo o esforço (meu e dos meus pais) despendido para que esse momento de serenidade fosse possível e a certeza de que há vida com lucidez após a formatura e muitos sonhos por conquistar.

Cobranças? Há. A de não permanecer parada. Não posso mesmo me dar esse luxo, embora esses onze dias digam o contrário. Tristeza? Sim, a de perceber que a construção coletiva que pude experimentar intensamente ao lado de eternos amigos e companheiros também se tornou um luxo, verdadeira jóia rara a qual não posso mais ostentar como gostaria. Agora é cada um por si e Deus por todos, desesperadoramente. E, apesar dos pesares, em um passo de cada vez, as coisas podem se ajeitar.

P.s.: Não por ostentação, contrariamente ao valor inestimável da jóia rara descrita no parágrafo anterior, preservo em meu dedo um anel de formatura com que fui presenteada. Se o anel de formatura simboliza o casamento entre o sujeito e a profissão que escolheu para exercer, mantê-lo em minha mão esquerda após tanto repudiá-lo representa com que direito me casei e desejo me relacionar por toda minha vida: o direito que me encanta e seduz, que me arrepia a cada manifestação de existência é um direito que vislumbro muito mais no vermelho de amor do rubi do que na LEX prata e morta, ambos incrustados neste anel.